noche

Es de noche y tengo inmóviles mis manos frente a las palabras. Las ideas escurren por mi mente como si la conciencia fuese una cascada, pero desemboca en lo infinito y eterno perdiéndose lentablemente en el olvido del tiempo, ¿acaso uno sabe realmente lo que es o de qué trata? Nos convencemos de explicaciones convencionales para tranquilizar la ansiedad de nuestra existencia, pero con tal de adormecernos un poco consumimos cualquier declaración más o menos cierta para poder poner alguna dirección en nuestro hogar, ¿entonces donde vivimos realmente? Quizás en ninguna parte o tal vez donde lo hemos hecho siempre, de todas formas creo que no tiene relevancia las coordenadas si no estamos verdaderamente presentes. Estoy ida, marchandome del instante presente, porque confundo los días y me abruma la cuenta minuciosa y regresiva de estar existiendo en lo desconocido de la ignorancia proyectiva. Tengo pocas cosas claras por no decir ninguna pero la inercia me desliza por los días de la semana y sin darme cuenta he dado bastantes pasos.

Ahora, de que trata realmente el asunto, no lo sé, pero si acerca de que no se trata, jamás podría ser del olvido, porque dudo de su existencia, sólo confío en él letargo de las imágenes diluidas en el transcurso de las líneas rectas que van desde el inicio al final, de estos dos puntos quien conoce el origen dudo que siga vivo si es que alguna vez existió. Lo más triste, es que éramos todos de terciopelo, pero la dureza del transcurso mismo nos fue haciendo rígidos y nuestro cuerpo inmune a cualquier sensibilidad o en el otro extremo, demasiado sensible. Cualquiera de estos dos niveles es consecuencia directa de los múltiples eventos que nos caracterizan y distinguen y una gran parte de ellos son totalmente ajenos a nuestra voluntad. Uno pensaría que vino al mundo a hacer lo que quiera, pero es el mundo quien hace lo que desea con nosotros y uno solo puede responder mejor o peor y es en esos mensajes que descubrimos sobre lo que se trata nuestro personaje.