Preámbulo: se aproxima un fragmento literario nostálgico que en caso de que el destinatario desee evitar, pueda obviar esta carta
Mis dias infinitos
miércoles, 15 de noviembre de 2023
Carta
domingo, 29 de octubre de 2023
Domingo
Tengo la impresión
Sin siquiera mirar el calendario
Que el día en el que te fuiste fue un domingo
Desde ese entonces los he sentido nostálgicos
Inmensos y a la vez excesivamente breves
Como si todo pasara por encima de mi cuerpo
Como si nada realmente fuese cierto
Hay días en los que me levanto y esta todo muy claro
Los propósitos
La existencia
Razón de ser
Pero otros en los que las dudas me ahogan y no entiendo por qué sigo aquí sin ti
Cuando alguien decide marcharse nos quedamos con las preguntas entre las manos y la garganta, pensando por un momento que si alguien pudiese darnos alguna pista todo sería diferente, las respuestas no llegan y uno se acostumbra a una vida con interrogantes, ambigüedades y situaciones inciertas
Quizás me adapté al misterio de tu cese y por más que te escribiese cada año, es la costumbre de quedarme con las palabras en la cabeza para siempre
En esos días donde me siento pesada, poco ágil y el cuerpo con la mente ni se tocan, intento de todas formas completar lo que corresponde, porque me asfixia el desvelo de sentir que estoy perdiendo el tiempo
Quizás hoy te recuerde, dudo que te olvide, pero si pudiera decirte algo, sería que te cuides y que a pesar de tus decisiones, hoy aún sigo tomando las mías
miércoles, 17 de mayo de 2023
ir a dónde
¿A dónde ir si no hay espacio ni lugar?
todo parece colapsado
el ambiente agotado
mi cuerpo cansado
no queda donde recostarse
a dejar de pensar un rato en la existencia
porque se ha puesto demasiado densa
parece que nada la ha de mejorar
entonces me quedo aquí
quieta
mirando el mundo respirar
ahogarse en sus propios lamentos
lo que todos dicen
no es cierto
la vida se ha vuelto de mentira
la realidad superflua
nadie nos espera detrás de la final puerta
lenta
La existencia se ha hecho densa,
excesivamente palpable
se siente incluso el aire
que exhalan las personas más cansadas de la ciudad
aunque se encuentren lejos
demasiado lejos
quizás es el mismo viento
devolviéndome mis propios suspiros secretos
que no se los cuento a nadie más que a él
porque se que el resto se cansó de escucharlos
tengo pena
pero también tengo calma
la realidad se está desarmando,
desmembrando
no se que está pasando
todo se ve extraño
lejano
no me siento parte de nada
y la nada aún así me queda grande